INCIPIT

I NOTTURNI DI RALCO: … I tempi stringevano e l'editore lo subissava di telefonate, a Ralco mancava solo di terminare l'articolo di fondo e il numero di gennaio poteva dirsi completo. L'approssimarsi delle festività natalizie lo costringevano a presentare il menabò con mezzo mese d'anticipo. Immediatamente dopo si sarebbe scatenata la campagna elettorale e il numero di febbraio sarebbe uscito fuori tempo. Non poteva eludere l'avvenimento senza un accenno o almeno un pizzico d'ironia. Accese il computer, recuperò il documentio e continuò: ...Dopo il divide et impera, panem et circenses erano ...

SUHUR-MASH-HA (Il segno del pesce capra): ... Aveva lasciato Locarno e si apprestava ad aggirare Ascona per dirigersi a Brissago. Fuori dal centro la strada era pressoché deserta.

L'automatismo della guida su di un percorso a lui ampiamente noto gli lasciava il tempo per riflettere sul senso di solitudine che l'opprimeva da quasi mezzo secolo. Ne conosceva le cause? Certo. Sapeva non solo di avere sbagliato, ma anche quando, dove, come e perché. Aveva caparbiamente accettato di sbagliare credendosi capace di gestire ogni situazione, di dominare ogni difficoltà. Umana presunzione, niente di più banale e di più stupido e nel contempo niente di più umano e logico in chi è giovane.

Quel che si rintanava nell'ombra erano le cause remote, quel qualcosa accaduto ieri ...

STALATTITI DI GHIACCIO

Dardi di fuoco sprizzava l'ovale

Baluginava l'Atitlan al sole bucando il cuore bastardo del mondo:

d'eterna primavera tropicale eran lo sguardo d'un'ombra irreale.

sul rassegnato sospirar dell'uomo. Come stalattiti, d'ambra sfumate,

Stagliavasi sul grigio della roccia, rade cortine canute dal tempo

come inchiodata al buco d'un dirupo vedea fluire sul petto villoso,

cariatide intagliata d'ombra umana, dal luccicare d'un mento bavoso

immobile, in estasi perduta. appeso a un teschio immobile, assorto.

Regger pareva stanchezze infinite ....

poste sul dorso scosceso del monte

POLVERE DI LUCE

Guardo Bissone e Melide. Campione, volare là sopra come un airone

che oltre quel ponte scorgo lontano tra un cielo di nubi e squarci di luce,

specchiarsi nel lago come visione cantare al sole l'eterna canzone

d'in sul terrazzo del verde Serpiano.

sull'ali del vento che mi conduce;

Entro i riflessi del lago e l'alone gridar la mia gioia, la grande passione

dell'agostana, assolata calura per questa vita che ancor mi seduce.

sempre mi perdo in cotemplazione.

Vorrei tentare la folle avventura:

GIOVENTÙ

L'ora passò ...

Era la vita L'uomo, smarrito, si scosse, guardò ...

come dischiusa aurora e, nella brina aspersa fra le chiome,

in un tripudio vide la sera.

di primavere.

di palpiti festanti, di chimere,

d'occhi sognanti:

riverbero di vergini pianeti

lontani.

Quando l'Eterno, sull'estasi inconscia

sorse e pensò:

"Scorri, è l'ora!"

TOP GUN SUGLI ANGELI

Un pensiero, un sogno... una chimera:

fantasmi di una sera.

Un'ombra nella nebbia del mattino:

triste risveglio d'un bambino.

Piango dei padri il passato

che vedo sfumato.

Piango dei figli il futuro

immerso in un turbine oscuro

fra gli occhi sbarrati d'un vile

che imbraccia beffardo un fucile.

LE CHIAVI DELL'IO

Io scrivo è il ponte menzognero

e la mia chiave è dell'Io espressivo, dell'interpretazione

tu leggi che spesso le confonde.

e gli occhi usan quella dei gorgheggi. Se n'era accorto il Foscolo,

La musica che nasce leggendo quell'Iliade,

sembra ci sappia unire , ma non è poi un mistero.

ma è solo un'illusione: Quindi del Monti scrisse:

io credo saper dire, <<Gran traduttor dei traduttor d'Omero>>

tu di saper capire.

Un fiume ci separa

e a unire le due sponde

SCARPE

Se ti ripenso quand'eri bambina Mute parole, una fiaba infinita

incespicante entro scarpe di donna quando mimavi le tue fantasie

mentre indossavi di mamma la gonna ad uno specchio lator di bugie.

e t'atteggiavi di già a signorina, Certo dei grandi storpiavi la vita.

la tenerezza riprovo di allora. Rimpiango triste, e il cuore mi duole.

Avevi smania di crescere in fretta, Forse giocare ben altra partita

pensavi la vita fosse perfetta avrei dovuto, la non suggerita.

e d'esser grande sognavi già l'ora. Non ho saputo? Non trovo parole.

IMMAGINI

Grafemi impressi sulla rena

distesa con il palmo della mano.

Tsunami di ricordi

dietro le palpebre serrate,

traslucide, ad abbronzarsi al sole;

popolano pian piano

lo schermo fluorescente della mente.

Gioca la brezza

coi peli delle braccia,

sfiora la faccia, confonde i pensieri.

Calore che stuzzica e t'infonde

capziosi desideri.

Poi tutto è come ieri

per la risacca che spiana la traccia.

POETA

Molti si chiedon cosa sia poesia,

ma pochi cosa l'essere poeta

ed il poeta stesso chi egli sia.

Parla con voce timida, discreta,

mette a nudo se stesso, indaga il mondo,

scortica il cuore, l'anima ed abiura

quel che gli altri appetiscon. Nel profondo

vorrebbe capeggiare una congiura,

ma è pure consapevole che infondo

pochi lo degneran d'una lettura.

Sa come il proprio simile abbisogni

d'un patetico narrator di fole;

forse soltanto d'un acchiappasogni

o d'un prestigiatore di parole.

LA LUMACHINA A PRANZO

Fragoletta,fragoletta

ti divoro senza fretta,

ma le antenne ben protese

tengo a scanso di sorprese.

Così viscida dovrei

poter farmi i fatti miei

ma purtroppo, che birbanti,

di nemici io ne ho tanti.

Con il sale l'uom mi scioglie

provocandomi gran doglie;

dice il riccio al toporagno:

«Quella lì io me la magno!»

Brutta, viscida e schifosa

so non essere gran cosa,

ma ricordati che anch'io

creatura son di Dio.

LA LA COCCINELLA

Sette piccoli puà

perché mai? Nessun lo sa.

Rossa, gialla, rosa o nera

assomiglio a mezza sfera.

Sì, lo so d'esser graziosa

e perciò son velenosa!

Di pidocchi predatrice

come Diana cacciatrice,

ma se a voi sembrerò parva,

son cannibale da larva,

cosicché della nidiata

resterà la più dotata.

Suggo gli afidi in giardino

come piace al contadino.

Rossa, gialla, nera o bruna

porto agli uomini fortuna.

SILENZIO

Nel tuo silenzio ostinato e duro,

io, corvo solitario in cresta al muro,

scrutando vado l'orizzonte:

pavento l'uragano

precipitar dal monte,

siccome

il naufragar m'è triste nel dolore

di un mare senza nome

anche se il melo è in fiore.

L'AMBIZIONE

Se del successo punti alla scalata

sai che gl'intoppi non son bruscolini.

Sali dal fondo della scalinata

e ad aggredir t'appresti quei gradini:

fatichi, arranchi, sgomiti, calpesti.

Quando ansimando sei arrivato in cima

e pago di conquiste poi ti arresti,

scopri ch'è stato inane fin da prima.

L'Italia è sempre più un paese geriatrico, un paese di vecchi, di gente che si depila dov'era pelosa e s'impila dov'era pelata, un popolo di dentiere, di carrozzine e di badanti, d'istituzioni debilitanti, di cittadini gabbasanti, di nonni ingombranti, pedanti, seccanti.
L'Italia è un vecchio paese di vecchi.
Perché non pensare a una letteratura per vecchi: una letteratura che ricordi a chi legge che "si nasce bimbi e si muore bambi?"

PROFEZIA
(destrutturata)

Prafezio

Gravegli o gurbagle,
mistoru ad entrigo.
Chu c'are nin c'oru
alle vicchou maneiro.
Dua spendi do lutta
en in corchua perfitto:
pur tarre li gourra.
Che vivrò vudrà;
l'ericolu qaesti to dù.

IN CAMPAGNA

Un grufolar sommesso nel porcile,
un gracidar sonoro nel fossato,
un riso soffocato nel fienile,
sole rovente a picco sul selciato.

Lenticchie d'acqua sulla superficie
di un'acqua lenta che fluisce a mare.
Sbattere d'ali di una coturnice
semi nascosta che sta per volare.

Steso supino al limite del prato
guardo il cielo tingersi di rosa,
sentendo il vento fresco all'imbrunire.

Sono ricordi emersi dal passato
nella senilità stanca e tediosa:
un surrogato prima di... partire.

Lettore, sì, lo so, ti sto sul gozzo

e mi gabelli per volgare e sozzo

quando non pensi sia piuttosto sozzo,

perciò t'invito a prendere visione

nelle LALÌE della postfazione,

là troverai la giusta spiegazione

e non ti paia azzardato e strano

veder la poesia nel quotidiano

credendola soltanto da divano.

(Saltimbanco di parole,

fo dei versi la mia prole

stesa nuda sotto il sole;

funambolico nel senso

senza smania di consenso

dico sempre quel che penso).

Piaccia o no che sia poesia,

or ti lascio in compagnia

della mia crestomazia.

Incipit